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escrito por Jordi Costa
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En El club de la lucha, novela-biblia de Chuck Palahniuk, el narrador, sentado en un avión, contempla el folleto que explica las normas de seguridad aérea. Al fijarse en el dibujo de los pasajeros que aplican las máscaras de oxígeno sobre sus rostros, observa que están "tranquilos como vacas sagradas". Cuenta la leyenda que el secreto de la química entre los hermanos Marx y Margaret Dumont, la señora gorda victimizada por el trío cómico, residía en que la actriz no solía pillar ninguna de las inconveniencias que le decía Groucho. De alguna manera, el dibujo de esos pasajeros que se dirigen hacía su final (la catástrofe aérea) "tranquilos como vacas sagradas" rima con la de esa señora gorda que, desde las alturas de su efigie de soprano, no escucha (o no comprende) el alcance de los dardos verbales que le Ianza un energúmeno judío con el bigote pintado. Ahora mismo, todos los seres humanos somos Margaret Dumont.
Tranquilos como vacas sagradas intentamos ignorar a ese Groucho cósmico cuyas ocurrencias para minar nuestra moral y acabar con nosotros comprendemos cada vez con mayor dificultad. Su último chascarrillo es, precisamente, el síndrome de la clase turista, un modelo de muerte zen, antiespectacular, pasiva, triste, ridícula. Como todas las enfermedades modemas -con el mal de las vacas locas a la cabeza-, el síndrome de la clase turista hace gala de un humor perverso y amoral como la "modesta proposición" de Jonathan Swift es una filigrana de humor negro, un chiste cruel que convierte la paradoja del camello _que se enriquece envenenando a su clientela: bombardeando su propio mercado_ en símbolo a escala de nuestro sistema. La trombosis de la clase turista es la metáfora, más o menos graciosa, de la muerte del proletariado (perdón: del mercado) por sobredosis de capitalismo. |
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